Усталыми глазами всматриваюсь в засыпающий город. Тихо перекатывается мокрая листва. Дом течёт за домом. Зачем расцвечиваю его фантазией своих воспоминаний… Здесь по переулкам и дворам разбросаны кусочки моего сердца, которые я не в силах собрать. Я брожу, узнавая камни, окна, двери. Вдруг мимо меня, слегка ссутулившись, проскальзывает худая фигура, и я отбрасываю взгляд в сторону. Стараюсь не смотреть на него, чтобы не столкнутся взглядами. Исподволь смотрю вслед, дыханье замирает. Боюсь окликнуть, встретиться лицом к лицу. Знаю, что мне не понадобится слов, что бы поговорить с ним. Но я не могу ответить на его вопросы, но всё же оглядываюсь. Я смотрю себе в след и знаю, что он чувствует. Он догадывается о моём присутствии, ощущает мой взгляд на куртке и таинственно улыбается, как бы про себя, глядя себе под ноги. Я удаляюсь от себя всё дальше и дальше…